jueves, 20 de diciembre de 2018

SOLSTICIO DE INVIERNO

BIENVENIDO INVIERNO LITERARIO

Alexánder Pushkin, La nevasca  



“Mas apenas Vladímir había dejado atrás las últimas casas y salido al campo, se levantó el viento y empezó tal nevasca, que le era imposible ver nada. En un instante, el camino se cubrió de nieve. Cuanto había alrededor desapareció en una neblina turbia y amarillenta, a través de la cual volaban blancos copos de nieve; el cielo se confundió con la tierra; Vladímir se vio en medio del campo y trató inútilmente de volver al camino; el caballo  avanzaba a ciegas y a cada instante tropezaba en un montón de nieve o caía en un hoyo; el trineo volcaba a cada paso. De lo único que Vladímir se preocupaba era de no desorientarse. <...> La nevasca no cedía, el cielo no se aclaraba. El caballo empezaba a dar muestras de cansancio y Vladímir estaba bañado en sudor, aunque a cada instante se encontraba hundido en la nieve hasta la cintura”.

Nikolái Gógol, Nochebuena


"Era el día de Nochebuena; atardecía, y al fin llegó la noche: una noche de esas de invierno, clara, espléndida. Comenzaron a salir las estrellas, y la luna se mostró majestuosa, como si quisiese iluminar aun más que de ordinario a la Tierra, dando así más brillantez a las coliadki  que glorifican a Jesucristo. Helaba más intensamente que durante el día, y reinaba tal silencio, que el crujido de la nieve bajo las pisadas podía oírse a distancia. Todavía no se había presentado ningún grupo de muchachos delante de las cabañas, bajo las ventanitas. Sólo la luna miraba a través de éstas como para invitar a las jóvenes, que aun estaban engalanándose, a lanzarse sobre la nieve crujiente. De pronto, de la chimenea de una de las cabañas salió una humareda, que se extendió a modo de nubarrón en el firmamento, y por ella se vio subir a una bruja cabalgando en su escoba".


Borís Pasternak, El Doctor Zhivago


"Helaba. Un hielo negro, espeso como fondos de botellas de cerveza, cubría las calles. Hacia daño respirar. Pinchaba el aire saturado de escarcha gris: pinchaba con la misma aspereza del blanco pelo de sus solapas, que se le metía en la boca. Con el corazón agitado caminaba por las desiertas calles. Por las puertas de los salones de té y los figones salían vaharadas de vapor. Emergían de la niebla las caras ateridas de los transeúntes, rojas como salchichas, los morros de los caballos y los hocicos de los perros, de cuyos bigotes colgaban carámbanos. Las ventanas de las casas, cubiertas de una espesa capa de hielo y nieve, parecían de yeso, y sobre su opaca superficie se movían los coloreados reflejos de los árboles de Navidad y las sombras de las personas, como si desde las casas quisieran mostrar a la gente las imágenes de una linterna mágica reflejadas sobre blancos lienzos".




JUVENTUD CREADORA (II)



SI ME QUIEREN BUSCAR

Si me quieren buscar, 
estoy donde las golondrinas vuelan bajo,
donde beben las libélulas doradas,
donde los gavilanes planean en círculos
sobre las despavoridas perdices.

Yo soy de la tierra caliente
que se agrieta por la sed.
Yo soy del valle de los Alfileres,
de donde vuelven a brotar los olivos calcinados
sin una mano que los cuide.

Si me quieren buscar,
estoy echando la siesta en el monte de los lirios,
o en la solería de una ermita derruida,
Entre dos cumbres
que soplan romero, cañas y cardos borriqueros,
donde habitan caracoles y cabrillas,
donde se puede ver Venus.

Si me quieren buscar, 
estoy sentada en la ladera de los cerros
mirando embobada el trigo o los girasoles,
depende del tiempo,
escalando montañas sagradas,
pisando tumbas ignotas,
esquivando temerosa, pepinillos del diablo,
cortando el viento con una rama de anís o matalahúva
silbando una canción de amor
con una hoja de eucalipto entre los labios
o buscando las dos entradas de las madrigueras
que construyen con trabajo los conejos.

Si me quieres buscar,
estoy adornándome el pelo
con flores de manzanilla,
masticando vinagritos
ensimismada con los zapatitos del Niño Jesús
que crecen junto a los hormigueros.

Si me quieres buscar,
estoy allá, allá lejos,
donde se alegra mi alma.


Este poema de Inmaculada Rodríguez Mateos,  es uno de los que podemos encontrar en su primer poemario  Retablo de duelos, que ha presentado en la Biblioteca Pública Municipal.

Como recoge Sebas Abdala en el Proemio al Lector, la obra es "un compendio  de sensaciones, sentimientos y  emociones veraces puestas en una carga que te llega al alma, a todas las aristas que compongan tu espíritu". 

Inma se descubre como una joven llena de entusiasmo y valores para caminar por la senda de su vocación literaria en la que, con seguridad, se sentirá realizada para satisfacción de sus lectores y lectoras.




domingo, 16 de diciembre de 2018

JUVENTUD CREAORA


ESCRIBIR

"La inspiración creativa es un mito.Sentarte delante de un papel a esperar que se te aparezcan las musas es un bulo mal digerido. Mirar fijamente el gran abismo blanco y preparar el lápiz para la lucha, es perder una batalla que nunca había empezado. Si una voz ha tenido la osadía de decir: "Me vino la inspiración", ten por seguro que sus letras son ofertas baratas de ignorancia. Para escribir tienes que aprender del mundo que te rodea: llorar, ir al teatro, escuchar a las personas sin juzgarlas, abrazar, besar, viajar, ayudar, tener una mirada sobre la vida y, sobre todo, leer, leer muchísimo. Llenar tu alma de diferentes historias de variopintas facetas del ser, entrar en los frágiles corazones de los libros y cuidarlos con paz. Para escribir, se necesitan principalmente dos cosas: amor y valentía (...)".

Así se expresa la jovencísima autora local Rocío Angulo Dorado, sobre el oficio de escritor/a, en su opera prima, Non Omnis Moriar, que presentó en días pasados en la Biblioteca Municipal de nuestra ciudad, en un acto en el que estuvo arropada por su familia, profesores, amigos y vecinos.

Foto del perfil de Rocío Angulo Dorado, La imagen puede contener: una o varias personas, cielo y exteriorComo ella misma explica, el libro está compuesto de "un conjunto de historias que he vivido a lo largo de mi corta vida y que, como a cualquier otro ser humano, me han hecho llorar, me han hecho reír, me han hecho soñar, pero sobre todo, me han hecho sentir".

Precisamente, teniendo en cuenta sus pocos años, auguramos para nuestra joven autora un camino lleno de historias que no dudará en transcribir para solaz de sus lectores.




DÍA DE LA LECTURA, 2018




Manifiesto del poeta Jorge Urrutia, en la conmemoración del Día de la Lectura 2018,  en Andalucía

¿Qué es más importante, leer o escribir? 

Van a decirme ustedes que es una pregunta extraña, pero las preguntas que no son extrañas no merecen hacerse.
Hay tanto ya escrito, que parece más importante leer. Pero leer no consiste simplemente en juntar letras y palabras, sino en comprender lo que se lee. Y comprender es más que entender el significado de la cadena que conforman, unas detrás de las otras, las palabras. 

Leer, y leer literatura, consiste en sumergirse en lo que el libro ordena y penetrar en la vida que, parecida o no a la cotidiana, el escritor construye. De modo que leer es vivir. Y también soñar un mundo nuevo y tal vez maravilloso. O simplemente, soñar nuestra calle. También resistir la dureza y dificultad de la existencia, con sus disgustos, sus dificultades, sus amenazas, sus daños, sus penas. Leer es sobrevivir.

Entre escribir y leer, parece que lo más importante, lo que nos corresponde a todos, es leer. Pero para que podamos leer, antes alguien ha tenido que escribir. Y tampoco escribir
consiste sólo en juntar las letras para construir palabras, ni en poner las palabras en fila para hacer frases, ni en acumular las frases. El escritor selecciona del mundo lo más
significativo y nos lo pone delante para que lo comprendamos. Escribir es hacer que el lector descubra.

Ayer, decimos a los amigos, hice una excursión y descubrí un lugar encantador. Ese lugar, paisaje, pueblo, edificio, existía ya, pero no habíamos viajado hasta allí o no habíamos tenido noticia de él. Así, el escritor nos hace conocer lo que, visto ya o no, desconocíamos o no apreciábamos. Nos pone delante lo diferente, lo otro, la cara oculta de la luna, lo prohibido, lo secreto. El escritor debe ser un heterodoxo, alguien que no sigue lo ordenado, lo previsto, lo impuesto. El escritor se rebela contra lo sabido y, por ello, nos empuja a conocer un mundo nuevo.

Un poeta tan nuestro como Rafael Alberti se quejaba desde el exilio de lo que escribían los poetas andaluces durante la dictadura franquista: 

“¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora? /¿Qué miran los poetas andaluces de ahora? / ¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?” Cuando cantan, decía Alberti, parecen que están solos. 

Pero Alberti sólo quería llamar la atención, porque había poetas andaluces solidarios que no se limitaban a describir paisajes o a trazar versos sentimentales. Leer es descubrir.

Uno de esos poetas fue Leopoldo de Luis, cordobés - serio como son los cordobeses, reconcentrado, como se reconcentran los cordobeses, senequista, porque los
cordobeses llevan a Séneca en el fondo de su pensamiento-, que supo encontrar una voz diferente y hablar de la tierra, de la mina, del mar, de la luz, del trabajo, del hambre. De aquello que ha sido el sufrir de nuestra gente. Pero encontraba siempre una esperanza, confiaba en que el ser humano sabe vencer las dificultades para lograr una vida más justa. Era una poesía alejada de lo manido, de lo consabido, del folklore barato que el franquismo quería ver cómo única imagen de Andalucía y de España. Así, en el poema “Andalucía, julio”, el poeta descubre el sonido de la tierra, la pobreza de la tierra, su soledad. Tierra por la que transitan gentes doloridas y quemadas por la dureza de la vida.

“Suena la tierra al sur. Campos ardidos, / secos rastrojos, cenicientas matas, / olivos negros para la aceituna / que rueda ciega hacia otras patrias”. Es una imagen dura de nuestro país que había que denunciar y simbolizar ante los ojos de la gente: “Hay una patria de esperanza y sombra / donde amanece el hombre cada día, / tierras aradas en silencio, campos, / que en soledad siguen soñando vida”.

Lo ortodoxo, como en las películas del franquismo, hubiera sido hablar de los campesinos que trabajan cantando, pero el poeta sabe bien que se araba en silencio. O como se decía: cuando el andaluz canta, algo tiene en la garganta. El cante jondo.

El cordobés Leopoldo de Luis, que cumpliría ahora cien años, poeta serio, triste tantas veces, siempre muestra confianza en la gente, en todos nosotros; se basa en la fuerza que se obtiene del trabajo, de la decisión, de la voluntad. Por eso, uno de sus poemas más famosos dice: “cada uno hace la patria / con lo que tiene a mano”, es decir: la herramienta, los materiales, la fatiga, la ilusión y, termina: “La rosa de la esperanza aún en la sonrisa”.

El poeta —hoy Leopoldo de Luis— escribe, nos descubre el mundo, nos invita a cambiarlo. Nosotros leemos. Descubrimos con él. Nos decidimos a la vida, a una nueva
vida que tal vez alcancemos. Escribir y leer. Toda una vida.

Jorge Urrutia

 ( Madrid, 1945) Poeta, profesor de literatura, crítico literario, ensayista y traductor.  


Algunas de sus obras

Poesía


  • Lágrimas saladas
  • La fuente como un pájaro escondido, 
  • El grado fiero de la escritura, 
  • Del estado, evolución y permanencia del ánimo.
  • Será presente lo que ya es pasado. Antología.  
  • Presente continuo. Antología...

Ensayo y crítica


  • Ensayos de lingüística externa cinematográfica.
  • La literatura española en el cine (bases para un estudio.
  • Sistemas de comunicación..
  • Contribuciones al análisis semiológico del film.
  • Antonio Machado y Juan Ramón Jiménez. La superación del modernismo.
  • Antonio Machdo Hoy, 
  • Literatura y comunicación, Madrid, Instituto de España...  

sábado, 15 de diciembre de 2018

ERICH FROMM


Erich Fromm   (Frankfurt, Alemania,1900 - Muralto, Suiza, 1980)
Pertenecía a una familia de  judíos ortodoxos y durante su juventud pensó durante un tiempo en realizar estudios talmúdicos, aunque más tarde prefirió formarse tanto en el psicoanálisis de Sigmund Freud como en el legado teórico de Karl Marx, lo cual le hizo acercarse a las ideas del socialismo y doctorarse en sociología.
Durante los años 30,  cuando los nazis se hicieron con Alemania, se trasladó a Nueva York, donde abrió una consulta clínica basada en el psicoanálisis y empezó a dar clases en la Universidad de Columbia. A partir de ese momento fue popularizando un psicoanálisis con fuertes influencias de la filosofía humanista, que ponía énfasis en la capacidad del ser humano para llegar a ir volviéndose más libre y autónomo mediante  mediante el desarrollo personal.
Partió del enfoque del psicoanálisis para hacerlo virar hacia una visión mucho más humanista del ser humano. 
 La vida, decía Fromm, está irremediablemente ligada a los momentos de frustración, dolor y malestar, pero nosotros podemos decidir cómo hacer que eso nos afecte. El proyecto más importante de cada persona consistiría, según este psicoanalista, en hacer que estos momentos de incomodidad encajen en la construcción de nosotros mismos, es decir, el desarrollo personal.
Erich Fromm creía que la principal fuente de malestar humano proviene del roce entre el individuo y los demás y que este conflicto puede ser abordado desarrollando nuestra capacidad de amar. Amar del mismo modo a los demás y todas aquellas cosas que nos convierten en una persona única, con todas sus imperfecciones. Estas misiones tan ambiciosas eran, en realidad, un único proyecto, consistente en desarrollar amor hacia la vida en sí misma, y así quedó plasmado en la famosa obra El arte de amar (1956).
En definitiva, Fromm dedicó su obra a examinar el abanico de posibilidades que la concepción humanista de la vida podía aportar no solo a las técnicas para reducir el sufrimiento en situaciones específicas generadoras de malestar, sino también a las estrategias para integrar estos episodios de sufrimiento en un proyecto vital lleno de sentido.
Sus propuestas psicoanalíticas se alejan así del primer psicoanálisis orientado a hacer que las personas sufran lo menos posible, y prefieren enfocarse hacia el desarrollo del máximo potencial de las personas en un proceso que, en sí mismo, podríamos llamar "felicidad".  

Los comentarios al libro "El arte de amar", en la página LEO, LEES, LEEMOS...

domingo, 9 de diciembre de 2018

70 ANIVERSARIO DE LA DECLARACIÓN DE LOS DERECHOS HUMANOS

 Eleanor Roosevelt y comité de mujeres

MUJERES EN LA REDACCIÓN DEL DOCUMENTO

Artículo 1

Todos los seres humanos nacen libres e iguales en dignidad y derechos y, dotados como están de razón y conciencia, deben comportarse fraternalmente los unos con los otros.


Ante la celebración del 70 aniversario de la Declaración de los Derechos Humanos, la Alta Comisionada de la ONU , Michelle  Bachelet, ha destacado el papel decisivo de las mujeres en la elaboración del texto que fue proclamado en la Asamblea General de las Naciones Unidas, en París, el 10 de diciembre de 1948, recordando que lograron insertar por primera vez en un documento el concepto de género en casi todas sus cláusulas. 

"Es conocido el papel de Eleanor Roosevelt, que presidió el comité redactor. Se sabe menos que mujeres de Dinamarca, Pakistán, de los países del bloque comunista y de otras regiones del mundo también hicieron aportaciones cruciales", dijo Bachelet.

Como ejemplo, indicó que Hansa Mhta, de la India, fue quién defendió que se cambiara la frase tomada de la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano francesa, que decía "todos los hombres nacen libres e iguales", por "todos los seres humanos nacen libres e iguales", al entender que algunos países podrían valerse de esa palabra para restringir los derechos de las mujeres. 

También ha destacado la vigencia que la Declaración sigue teniendo al afirmar: “Nacemos libres e iguales, pero millones de personas en este planeta no siguen siendo libres e iguales a lo largo de sus vidas.”

Afirmó que "es tan relevante hoy como hace 70 años (...) y el carácter extraordinario del texto se revela con las pruebas que ha pasado en siete décadas."









  

sábado, 8 de diciembre de 2018

TIERRAS POBRES



                                          


Mis terrones
pedregosos
secos


si hace viento
todo  es polvo
que ciega






si llueve
las aguas
encharcan
las tierras







también
arrasan
mi huerta cercana
y
taponan
las acequias


pero
en la tierra domeñada
un milagro se renueva



rompe con fuerza
una yema
y
en las primeras luces
de la mañana
nacen las  hierbas


vienen pobres
y en pobre lugar se quedan





aunque
otro año más
mi burro
se alegra.

 

Mariibel Martín